Digte til minde om kvindedagen, skrevet af kvinder

Den 8. marts fejres den internationale kvindedag og dermed forskellige perspektiver på kvinders konstante kamp for at opnå ligestilling mellem kønnene.

Men ud over kampagner, marcher og protester til fordel for kvinders kamp i hele verden på den internationale kvindedag har der også været en hel litterær bevægelse til fordel for denne for kvinderne så repræsentative begivenhed.

International Women’s Day opstod som følge af behovet for bedre vilkår for arbejdende kvinder i midten af det 19. århundrede, da denne del af befolkningen begyndte at forlade deres hjem for at arbejde.

Med 12-timers arbejdsdage og usunde arbejdsforhold gik kvinder i New York i USA på gaden for at kræve en løn, der stod i forhold til deres arbejde, og bedre levevilkår.

Marchen fandt sted den 8. marts 1857 med råbet “Brød og roser” og vakte opsigt i de internationale samfund.

Det var dog først i det 20. århundrede, at den internationale kongres for socialistiske kvinder proklamerede den 8. marts hvert år som den internationale kvindedag.

Der er derfor en litterær hyldest til disse kvinder, som fra deres perspektiv har ophøjet følelsen af at være kvinde med deres kunst.

Og Gud gjorde mig til en kvinde

Og Gud gjorde mig til en kvinde,
med langt hår,
øjne,
næse og mund som en kvinde.
Med kurver
og folder
og bløde fordybninger
og han gravede mig ind i mig,
han gjorde mig til et værksted for mennesker.
Han vævede fint mine nerver
og afbalancerede omhyggeligt
antallet af mine hormoner.
Han sammensatte mit blod
og injicerede mig med det
så det kunne gennemvæde
min krop
og køle den ned.
Derved blev ideer født,
drømme,
instinkt.
Alt det, der skabes blødt
ved hamrende slag
og borende kærlighed,
de tusind og en ting, der gør mig til kvinde hver dag
hvor jeg står stolt
hver morgen
og velsigner mit køn.

Gioconda Belli

Du er måske interesseret i… Quinceañera forsvinder en dag efter sin fest i Edomex; hun bliver fundet i Puerto Vallarta

Jeg har ingen ensomhed

Det er natten, forladt
fra bjergene til havet.
Men jeg, den der rokker dig,
Jeg har ingen ensomhed!
Det er himlen der er forladt
hvis månen falder i havet.
Men jeg, den der indsnævrer dig,
Jeg har ingen ensomhed!
Det er verden forladt
og det triste kød går.
Men jeg, den der undertrykker dig,
Jeg har ingen ensomhed!

Gabriela Mistral

Læs også… Hun er Sydney Leroux, fodboldspilleren, der træner gravid

Nøgen sjæl

Jeg er en nøgen sjæl i disse vers,
Nøgen sjæl, der angrebet og alene
Går og efterlader sine kronblade spredt.
Sjæl der kan være en valmue,
Den kan være en lilje, en viol,
En klippe, en jungle og en bølge.
Sjæl der som vinden vandrer rastløs
Og brøler når den er over havet,
Og sover sødt i en sprække.
Sjæl, der tilbeder på sine altre,
Gudinder, der ikke kommer ned for at blænde den;
Sjæl, der ikke kender nogen hegn.
Sjæl, som det ville være let at beherske
Med kun et hjerte, der ville knække
for at vande den i sit varme blod.
Sjælen, der når det er forår
Siger til vinteren, der forsinker: kom tilbage,
Lad din sne falde på engen.
Sjæl, der når det sner, opløses
I sorger og skriger efter de roser
, som foråret omslutter os med.
Sjælen, der til tider slipper sommerfugle løs
på åben mark, uden afstand,
og beder dem drikke på ting.
Sjælen, der må dø af en duft,
af et suk, af et vers, hvor den beder,
uden at miste, om muligt, sin elegance.
Sjælen, der intet ved og fornægter alt
Og ved at fornægte det gode, favoriserer den det gode
For det er ved at fornægte, at den giver sig selv mest,
Sjæl, der er vant til at have det som en fornøjelse
at røre ved sjæle, at foragte sporet,
og at føle en kærtegn i hånden.
Sjælen, der altid er utilfreds med sig selv

Alfonsina Storni

Læs også … Beruset kvinde laver tamales til sin svigersøn, fordi hun “ikke havde nok til kød”

En drømmes opbygning

Der er altid tid til en drøm.
Der er altid tid til at lade sig rive med af en
passion, der trækker os mod begæret.
Det er altid muligt at finde den nødvendige styrke
til at tage flugten og gå mod
højderne.
Og det er der, og kun der, i højden, at
vi kan sprede vores vinger i al deres
udstrækning.
Det er kun der, i toppen af os selv,
i dybden af vores bekymringer,
at vi kan sprede vores arme og flyve.

Sweet Chacón

Du er måske interesseret i … Dette er kravene til kvinder for at være en del af nationalgarden

Cenizas

Natten splintrede med stjerner
Så på mig hallucineret
Luften spytter had
Forkælede hendes ansigt
med musik.

Vi er snart væk

Arkane drøm
forglemt af mit smil
verdenen er udmagret
og der er lås men ingen nøgler
og der er frygt men ingen tårer.

Hvad skal jeg gøre med mig selv

For til Dig skylder jeg det, jeg er

Men jeg har ingen morgen

For til Dig skylder jeg…

Natten lider.

Rum alene

Hvis du vover at overraske
sandheden i denne gamle mur;
og dens sprækker, tårer,
der danner ansigter, sfinkser,
hænder, kløvedyr,
så vil der sikkert komme
en tilstedeværelse for din tørst,
formentlig afgår
dette fravær, der drikker dig.

Afsked

En forladt ild dræber sit lys.
En forelsket fugl synger sin sang.
Så mange ivrige skabninger i min stilhed
og denne lille regn, der ledsager mig.

Eksil

Til Raúl Gustavo Aguirre

Denne mani at vide mig selv at være en engel,
uden alder,
uden død at leve i,
uden medlidenhed med mit navn
eller med mine knogler, der græder vandrende.

Og hvem har ikke en kærlighed?
Og hvem fryder sig ikke blandt valmuer?
Og hvem har ikke en ild, en død,
en frygt, noget forfærdeligt,
selv med fjer,
selv med smil?

Sinister delirium at elske en skygge.
Skyggen dør ikke.
Og min kærlighed
omfavner kun det, der flyder
som lava fra helvede:
en tavs loge,
spøgelser i sød erektion,
spræster af skum,
og frem for alt engle,
engle smukke som knive
som stiger op i natten
og ødelægger håbet.

Vinddatter

De er kommet.
De invaderer blodet.
De lugter af fjer,
af mangel,
af gråd.
Men du nærer frygt
og ensomhed
som to små dyr
som er fortabt i ørkenen.

Du er kommet
for at sætte ild til søvnens tidsalder.
Et farvel er dit liv.
Men du omfavner dig selv
som slangen, der er vild af bevægelse
og som kun finder sig selv
fordi der ikke er nogen.

Du græder under gråden,
du åbner kisten med dine ønsker
og du er rigere end natten.

Men det er så ensomt
at ordene begår selvmord.

Alejandra Pizarnik

Du er måske interesseret i… Olga Sánchez Cordero, indenrigsminister: Program for krisecentre for kvinder, der er ofre for vold

O.

Hele året er det vinter med dig,
Sneens konge Midas.
Svalen flygter, gemt
i dit hår.
Tungen producerede ikke flere floder
, der krydsede katedraler eller eukalyptus
træer
i tårnene.
Den blå bølge
, i hvis midte duen svajede, flygtede gennem revnen.

Den hvide himmel kom ned for at drukne
træerne.
Sengen er den gletsjer, der fortærer
drømme.
Isdolken dukkede op
for at skære
den lille skønhed, jeg forsvarer.

Solen bevæger sig længere
fra min bane hver dag.
Der er kun vinter med dig,
ven.

Elena Garro

Skriv et svar

Din e-mailadresse vil ikke blive publiceret.